На этом всё милые девочки.

Миссия выполнена. Отныне моё нахождение на форуме, для меня абсолютно бесполезно. Всех вас люблю, обнимаю, целую.

И главное!!!

Никому не позвоню и ни к кому не заеду. Не потому что не люблю вас а потому, что я сама ДЕВУШКА... Да, да, да. Сюрприз! Кто я не так важно. Для мужчин однозначно стерва. Но сохраним интригу. С вами было хорошо.

Я вернусь, через год, с новым ником и в новом обличии...

Я как разноплановая актриса играю в жизнь...

Пролог:

Nota bene:

Вы знаете клингонскую пословицу которая гласит, что месть - это блюдо, которое лучше подавать холодным...

Преподаватель курса, дал мне задание, написать рассказ ужасов - рабочее название «Отпетые ублюдки» - в том смысле, что их отпевали после смерти - и чтобы сюжет был, обязательно в стиле творчества Владимира Сорокина, по мотивам его произведений: «Сахарный Кремль» или «Роман».

Вот небольшой отрывок:

Отпетые ублюдки

Все персонажи являются вымышленными и любое совпадение с реально живущими или когда-либо жившими людьми случайно.

Часть l. (А для некоторых и последняя)

Пророчество.

Исмет, или подобие Исмета, твои псы, и низкорослая шлюха Ассоль, и все те, кто прислуживает им или их боится, посвящается вам.

Карма настигла вас.

* * *

Тебя, уже завтра, будут выносить, поднявши гроб с еловыми ветками внутри - чтобы сбить вонь разлагающегося туловища - с прогнивших табуреток, вперёд ногами, выронив из гроба, на узкой лестничной клетке, под зловейшее карканье ворон, вой плакальщиц по найму, водрузив на кузов заиндевелого от мороза, старого, обшарпанного грузовика. Что бы отправить в последний путь, без оркестра, и траурного марша Шопена.

Боишься умирать? Страшно? А это будет, обязательно будет. Чу. Слышишь, смерть уже скребёт своими желтыми ногтями, покосившуюся - как твоя совесть - дверь. (Если страшно, дальше не читайте, можно сойти с ума). Так же, могильный червь будет со скрежетом прогрызать доски твоего дешёвого гроба, чтобы затем сожрать тебя. Темно... Сыро... Жутко... Пусто... Тебя нет. Можешь это представить? Нет ничего и никого. Ты перестал существовать. Тебя уже забыли.

Зачем ты жил? Зачем гадил? Всё зря... Ты хочешь отсрочить смерть? Нет, не проси её она безжалостна. Слишком много людей проклинает тебя. Ты умрёшь, обязательно умрешь, осталось совсем немного. Потерпи. Дождись. Вот сейчас... Сейчас... Сейчас... Закрой глаза, жди... Жди... Жди... Слышишь, пришла, чувствуешь её холодное дыхание, хочешь последний поцелуй смерти, хочешь... Её уста приближается к твоим и вот он, последний земной поцелуй... Всё... Небытие...

Если не умер, заходи, я напишу ещё страшнее и ты в конце концов умрешь... Обязательно умрёшь, приходи не бойся, я напишу... А ты умрёшь... Ассоль и ты умрешь, через неделю, после этого подонка... Обязательно умрёшь... Умрешь... Сгинешь...

Как ты жил? Как червяк, ты и сейчас так живёшь, всё не успокоишься, снова бегаешь по темам и приватам, натравляя людей друг на друга. Успокойся уже, о душе подумай, хватит интриги плести.

Я понимаю, тебя задела моя зарисовка - сон, в которой я тебя - Иуда - унизил, одев в швейцарскую ливрею. Там ещё предназначалась роль, для низкорослой суки Ассоль, но она так низка - в прямом и переносном смыслах - что я решил оставить эту тварь, без внимания. Правда жизни. Ты же любил обсирать девочек, так сам в говне побудь, чмо.

Ты заслуживаешь забвения.

Не будь ты дерьмо и тебя хорошим словом могли вспомнить. Но увы нет. Потому что ты говно! И мало кто придет проститься, с твоим прогнившим как душа, телом.

Был человек и нет человека...

Всё я тебя и твоих приспешников, глубоко призираю, и на инсинуации, твоего воспалённого мозга, отвечать не стану. Ты на смертном одре. Грешно.

А Сибариту пиши. Но, если он даже и на форуме - в чём лично я сомневаюсь - не то что в стихах, в прозе не ответит. Ты ноль! И вообще не по твоим - вставным - зубам Сибарит. Не раскусишь... Не успеешь. Умрёшь... И через неделю умрёт Ассоль... Умрёт... Обязательно умрёт. Процесс подготовки её смерти запущен в глубинах безмолвной, холодной, но справедливой вселенной... Умрёт Ассоль, умрёт... Осталось семь дней... Уже меньше... Ассоль, начинай отчёт... Обратный отчёт... Отчёт оставшегося тебе времени... Не скучай... Неделя пролетит незаметно...

А теперь наблюдайте, кто как отреагирует. И будет понятна их принадлежность, по реакции на мой текст.

Эпилог:

Nota bene:

Вы знаете клингонскую пословицу которая гласит, что месть - это блюдо, которое лучше подавать холодным...

P.S. Рассказ преподавателем одобрен и принят. Зачёт сдан.