Окси, ты гонишь... Ели прочитал про кукле. Теперь стихи...

Да, тут не без пощёчин и зуботычин,

Впрочем, легчайших, так что не кличь врачей.

Сколько б ты ни был зычен и предназначен –

А все равно найдутся погорячей.

Мальчик, держись за поручень, мир не прочен.

Ладно, не увенчают – так хоть учтут.

Выставочен как ни был бы, приурочен –

А все равно же вымучен, что уж тут.

Звонче не петь, чем Данте для Беатриче.

Нынче – ни Дуче, ни команданте Че.

Как бы ты ни был вычерчен – ты вторичен;

Тысячен, если мыслить в таком ключе.

Ты весь из червоточин, из поперечин,

Мелочен очень, сколько ни поучай.

Как бы ты ни был точен и безупречен –

Вечности не оставят тебе на чай.

И не мечтай, что Бог на тебя набычен,

Выпучен, как на чучело, на чуму.

Как бы ты ни был штучен – а ты обычен.

А остальное знать тебе ни к чему.

Аплодирую, Lyajsan

Спасибо) но автор не я. Я всего лишь поклонница автора.

Проходит время, и в памяти сотрутся имена...

И взглянем трезво, как не смотрели никогда...

Ругают проституток или любовниц- вечно,

Но их огонь к печали-скоротечен.

Меркантильным, мы называем этот век,

Забудьте люди, таким всегда был человек!

Где спрос, товар, всегда и выгода там рядом...

Любовь всегда, алчна, во взглядах.

Любви- гормоны ждут, поют под песнь весны,

Но трезвость, просит быть чуть чуть скромнее.

Кому, зачем... Терзания души нужны?

Смотри же человек на мир трезвее

Мы здесь, не доны, и даже не ходоки...

Мы экономим свои же силы..

Мы молодые, преклонные и старики...

Кому эмоций стянула жилы...

Нам проще, легче, лениво заплатить за секс!

Чем тратить время, эмоций и силы,

Весна пришла, или желание... Есть рефлекс,

Пойти к путане, которой мы даже и не милы...

Ведь в феях есть, та честность, что порой..

Увидеть в девушках, уже не чаю я надежды...

Искал и обжигался -когда был молодой...

Не верю я в любовь, уже как прежде!

Спасибо Феям, отдушинам гормонов,

Которые спасают нас, уставших донов!

Спасибо - жрицам древнейшей из богинь!

Мы помним, порок людской-непобедим!

Хорошее пиво этот черчель...

Соррян если не в рифму... У меня щя все в рифму, даже слово "унитаз" к слову "кирпичь"

Силен, старик

Трезвый, я замыкаюсь, как в панцире краб,

Напиваясь, я делаюсь разумом слаб.

Есть мгновенье меж трезвостью и опьяненьем.

Это -- высшая правда, и я -- ее раб!

Омар Хайам

«За окнами солнце, за окнами свет — это день.

Ну, а я всегда любил ночь. »

Ночь — она честнее дня. Ночью совсем другие мысли и разговоры, и все привычное открывается в новом свете…

Сидишь в полумраке кухни или спальни, стучишь по клавишам… забыв про остывающий кофе, и ловишь себя на том, что в голове у тебя совсем другие мысли… новые… новые для тебя самой. Ты как будто открываешься себе по ночам. А где-то там, в таком же полумраке, сидят далекие собеседники, и каждый миг их пальцы точно так же касаются клавиш, не давая им остыть…

Именно ночами чаще всего звучит правда… и так же часто она забывается к утру… По ночам приходят к нам мысли и воспоминания о том, что сделано и не сделано, по ночам часто хочется слушать грустную музыку… и не просто слушать, а слышать каждую строчку, каждое слово.

А иногда, заварив любимый чай, хочется вдохнуть глубже, расслабившись в кресле, забыв обо всем на свете… и слушать тишину… или стихи, звучащие у тебя в голове… и понимать — вот она, твоя любимая и самая откровенная пора: Госпожа Ночь.

В чем смысл бытия и предназначенья?

Души бушующей что во плоти

Где бесконечные идут сраженья

Небесных ангелов и сатаны

Душа и плоть два недопонимания

Враждующих две стороны

Любовью были скреплены

Однажды вместе друг для друга созданны.

Душа зовущая к спасенью

А плоть влекущая ко дну

Не может удержать свое влеченье

В грехах тонущая во тьму

Плоть душу овладеть желает

Толкающая прямо в ад.

И если вдруг душа твоя ослабевает

Ты не давай ее отнять

И в руки дьяволу себя загнать.

И в этой битве лишь сможешь ты принять решенье

Спасенье либо гибель для себя принять....

Назовем стих: битва души во плоти

Подправка

И в этой битве лишь сможешь ты принять решенье

Спасенье либо гибель для себя понять...

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я - поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти,

- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам

(Где их никто не брал и не берет!),

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.

Марина Цветаева.

Мужьям-ходокам посвящается

Мороз оледенил дорогу. Ты мне сказал: «Не упади». И шел, заботливый и строгий, Держа мой локоть у груди. Собаки лаяли за речкой, И над деревней стыл дымок, Растянут в синее колечко. Со мною в ногу ты не мог Попасть, и мы смеялись оба. Остановились, обнялись… И буду помнить я до гроба, Как два дыханья поднялись, Свились, и на морозе ровно Теплело облачко двух душ. И я подумала любовно: – И там мы вместе, милый муж! »

Наталия Крандиевская-Толстая. Жена Алексея Толстого